when focaccia can't // dove non può la focaccia

Se parli di Puglia devi per forza parlare di Alberobello. Purtroppo il turismo ne ha fatto una specie di succursale di Disneyland, sostituendo alla patina del tempo una nitidezza tutta di plastica, per non parlare dei negozi di cianfrusaglie e dei loro proprietari, che passano la giornata a invitarti a entrare nel loro negozietto, spesso con la scusa di chissà quale presunto tesoro etno-antropologico miracolosamente sopravvissuto proprio nel loro trullo, per poi mollarti un trulletto di sassi colorati.

Per fortuna che quando i turisti tornano tutti alle loro case, la città, centro storico compreso, riacquista tutta la sua magia. I negozi di cianfrusaglie chiudono e le strade tornano a riempirsi di due piccole meraviglie domenicali: il silenzio e il profumo di sugo.

Quando abitavo a Bari, io ad Alberobello ci andavo praticamente tutti gli anni, almeno una volta all'anno. Un po' perché se abiti a Bari, devi andare ad Alberobello, non c'è scusa che tenga. Un po' perché quando d'estate venivano a trovarci zii e cugini sempre più nordici e sempre meno pugliesi, Alberobello era un po' come un concentrato di pugliesità da somministrare nei casi più gravi di perdita d'identità, quando la focaccia di Santa Fara, il panificio sotto casa, e la panzerottata di nonna non avevano sortito nessun effetto.

If you talk about Puglia, then you have to talk about Alberobello. Unfortunately tourism turned it into some sort of Disneyland. All those tourist traps with their cheap stuff, all those hucksters screaming right in your ears how fabulous the view from their trull is. Just something you don't want to experience twice.

The good thing is that when tourists go back home, the whole town takes all its magic back. Most all tourist traps close and the streets smell of silence and Sunday ragou again.

When I used to live in Bari, Alberobello was kind of an obnoxious experience I had to do at least once a year every year. Partly because if you're from Bari you simply must go to Alberobello, no exceptions. Partly because when my uncles visited us from the up-up-in-the-north Turin with my two cousins, Alberobello was like a concentrate of Apulia to administer in case of loss of the Apulian identity, queen the focaccia from Santa Fara, the bakery just down the street, and the panzerotti had no effect.